Amores irreales

Leí hace poco una novela corta que trataba sobre el amor inmenso, desmedido, absoluto que sentía una mujer hacia un hombre. Ese amor se sustentaba en un par de conversaciones, una carta que él le había escrito y una llamada telefónica. Nada más.

Además, posiblemente el hombre sólo había querido ser cortés; nada más. De hecho desconocía el amor (o la magnitud del amor) que la mujer sentía por él.

Seguramente una persona "racional" no entenderá a esa mujer. Alguien que no haya saboreado un amor irreal no comprenderá la novela.

Yo sí.

Incluso ahora ... ahora que parezco cuerdo ... ahora que te siento tan lejos ... ahora que apenas imagino tu rostro ... tal vez te esté amando. Y tal vez este amor fou sea el más real de tu vida.

Ahora la novela

Pues como dije a Trenzas, ya estoy leyendo Lolita de V. Nabokov. Y, en efecto, el libro está escrito con ironía, cinismo y mordacidad. Y lo hace con tal índice de acidez que creo que no estoy lo suficientemente maduro como para leer la novela sin sufrir algún daño colateral.

Claro que últimamente me pasa siempre eso: todos los libros que leo me causan algún tipo de dolor.

Y puede ser ese un buen signo: "te pasa porque estás vivo, JM"; o no: "JM, te pasa por tu inmadurez, por tu inseguridad, por tu frustración, ....".

De todas formas ahora debo seguir leyendo la confesión del desalmado pederasta Humbert Humbert.